[Ver-se sendo transposto
Rir-se de se ter em letras
Aquilo que foge da carne
Ser não cabe em métricas]

[Em minha falta de inspiração

está a saudade que sinto

de estar em contato

com sua respiração]

Esperanças de um vão contentamento - Marquesa de Alorna

Esperanças de um vão contentamento,

por meu mal tantos anos conservadas,

é tempo de perder-vos, já que ousadas

abusastes de um longo sofrimento.

Fugi; cá ficará meu pensamento

meditando nas horas malogradas,

e das tristes, presentes e passadas,

farei para as futuras argumento.

Já não me iludirá um doce engano,

que trocarei ligeiras fantasias

em pesadas razões do desengano.

E tu, sacra Virtude, que anuncias,

a quem te logra, o gosto soberano,

vem dominar o resto dos meus dias.

George Dunlop Leslie (1835-1921)

Ao meu, e ao meu eu, ausentes...

            Em mãos estava presente um dos exemplares preciosos do velho Buk, o que possivelmente mais lhe apeteceria, assim como aconteceu comigo, cuja posse provocou um gozo imenso, um elemento profundo na satisfação do meu ego. Os ouvidos ensurdeciam-se com os gritos de Janis, gritos que certamente eu também daria, não fosse a mansidão da noite, e a necessidade de que estes ficassem de alimento apenas aos ouvidos:

     
"Maybe, maybe, maybe, maybe, maybe, dear,

I guess I might have done something wrong,

Honey, I'd be glad to admit it

Ooh, come on home to me!

Honey, maybe, maybe, maybe, maybe... yeah"

             A noite havia caído lentamente, e assim como o prórpio clichê do cair da noite, outros infindáveis clichês também se faziam pertinentes a serem ressaltados. E como acontece costumeiramente nos finais de ano, e em todos os dias antecedem as supostas datas dignas de nota e contemplação, eleitas para nos sentirmos especiais e tratarmos o outro como tal, exercendo legitimamente nossa hipocrisia em seu nível mais elevado, pairava no ar toda uma aura de amabilidade injustificada composta de palavras gentis, cortezia sem fundamentos, e afabilidade despropositada.

            Fazia um frio aconchegante, depois de cumprido o ritual de superação de mais um dia desesperadamente quente, após um inverno rigoroso que se estendeu além da minha compreensão por toda a primavera, aqui estava eu usufruindo de uma noite fresca em um autêntico dia de verão.

             Chovia, e aquilo tudo não poderia parecer melhor em sua superficialidade.
             O caos encontrava-se perfeitamente camuflado por entre aqueles elementos fajutos de paz e ordem, por pouco não se chegaria acreditar que a vida ainda tinha jeito, que a humanidade estava salva, e que desse momento em diante  tudo passaria a fazer algum sentido, ou então, em uma hipótese ainda mais tentadora, a palavra sentido em sua conotação existencial perderia toda a sua razão de ser.
              Como era de se esperar de um pequeno encontro em família, no transcorrer desse dia que se finda, haviamos executado com maestria uma verdadeira análise conjunta de tudo aquilo que haviamos feito, desfeito e refeito, e mais ainda, de tudo aquilo que todos aqueles que estavam ao nosso redor unidos pelos laços consanguíneos, outros unidos por esse, mas separados pelas peripécias do acaso da vida haviam feito daquilo que as interpéries haviam lhes proporcionado.
             Erros, acertos, pequenas tragédias pessoais, e grandes adequações às mais diversas e inimagináveis circunstâncias que levou cada um desses personagens a formação do seu EU. Cada um parecia estar indiscutivelmente onde lhe cabia, evidentemente com lamentáveis variações no que tange a satisfação pessoal, ou então quando visto pelo viés da sorte, mas visto pela ótica das circuntâncias, cada um estava vestindo o número adequado às suas formas.
            Mas com a dificuldade que se compreende a matemática do universo e sem a mesma objetividade, tentava eu descobrir, com simples material especulativo que baseava-se apenas em informações aleatórias, relatos e reles observações, em que momento cada um havia se tornado aquilo que era, ou se sempre haviam sido um protótipo daquilo que haveriam de ser.
             A vida alheia parecia ser a prova cabal da falta de brilhantismo da existência  humana, uma série qualquer de especificidades desinteressantes desvelava um ser supostamente completo provido de id, ego e super ego. Parecia que todo ser estava determinado por um fato que seria capaz de definir o que seria pelo resto de sua vida.
             Um relacionamento frustrado, uma profissão não escolhida , uma tentativa fracassada, um tiro escuro que não atingira nada além dos próprios pés, uma bela cusparada para cima aterrizada com requintes de precisão na própria testa, um discurso proferido erroneamente, ou mal interpretado, e outra diversidade infinda de acasos, definidos em momentos infímos que faria com que cada um se tornasse aquilo que irremediavelmente É.
               E em todo esse contexto, nessa perplexidade desprovida de qualquer peso, nesse desenrolar de palavras que ainda não sabe se fará uma epifânia, ou não passará de um amontoado de palavras sem nexo, eu buscava respostas sensatas para adormecer indagações eternas, nos entremeios de tudo aquilo que aparentemente seria alheio, mas que despertavam perguntas que até então estavam amordaçadas ou em estado de pré-prepado para vir a tona no momento propício.
              Afinal, alguma das minhas escolhas já haviam sido tão definitivas a ponto de ter me proporcionado alguma caracteristíca irremediável daquilo que sou?
             Estaria eu entre os seres suficientemente firmados em si para revolucionar tais escolhas e tornar-se outro?
Assustam as coisas que adentram o âmbito do irremediável, e apavoram os elementos que compõem o irrevesível.
            Aquilo que para maioria apresenta os trejeitos de segurança na verdade não passa de um elevado grau de inércia associado a uma grande dose de covardia.

             E o livro do Buk continua em minhas mãos amparando as folhas em que escrevo, mas não irei abri-lo, eu só precisava que ele estivesse aqui para poder lhe materializar como meu interlocutor, já que não mais atende os meus chamados.

"Com a mesma falta de vergonha na cara

eu procurava alento no seu último vestígio,

no território, da sua presença

Impregnando tudo tudo que

Eu não posso, nem quero, deixar que me abandone

 (...)

São novamente quatro horas, eu ouço lixo no futuro

No presente que tritura, as sirênes que se atrasam

Pra salvar atropelados que morreram, que fugiam 

Que nasciam, que perderam,  que viveram tão depressa,

Tão depressa, tão depressadepressa demais

A vida é doce, depressa demais.

(...)

E de repente o telefone toca e é você

Do outro lado me ligando, devolvendo minha insônia

Minhas bobagens, pra me lembrar que eu fui

 a coisa mais brega que pousou na tua sopa. 

Me perdoa daquela expressãopré-fabricada de tédio,

 tão canastrona  

que nunca funcionou nem funciona"

(...)

Emil Heilborn

"E gira em volta de mim, sussurra que apaga os caminhos, que amores terminam no escuro, sozinhos...."

No radio: Nana Caymmi

com sua Resposta do Tempo

traduzia aquilo que os anônimos sentiam

Lá fora: o tempo de uma tarde de novembro

seguia seu padrão esquizofrênico

Nublado, como tudo que jaz aqui dentro

E no peito: Também nublado

E essa coisa que bate,

que a priori, chama-se coração

Entoava uma piegas e antiga canção

Para anunciar o folego de vida

Que nos faz seguir continuamente

apesar dos inúmeros chegares

e das incontáveis partidas

De quando o maluco [não] sou eu...

Mas o que, diabos, haveria de sobrar
Ao negligenciamos nossas vontades
E desrespeitarmos nossa individualidade?
Se reclamo é porque penso
E se nego é apenas porque reflito!

Haikai em prece..

Para quando não controlo aquilo que falo:

Freud, protegei-me do inconsciente

E livrai-me do Ato Falho!

  

Amém

Robert Doisneau. Le Baiser Blotto, 1950.

De quando impera a acidez

E isso que chamamos de vida, 

por vezes se vê limitada, reduzida

 à mera reprodução 

de tudo que temos visto sendo [des]feito 

desde tempos imemoráveis

 em que nos reconhecemos 

e temos [in]consciência

 de nossa existência.

E não se ultrapassa

 um centímetro 

do plano pré-determinado

 que nos foi traçado

E ainda há, absurdamente

 quem ouse inconsequentemente

 aclamar alguma autenticidade

FRANCAMENTE

Espécie que pelo primor ao condicionamento 

se perpetua indefinidamente

seres pouco imaginativos e dementes

Haikai daquilo que se vai... (e de tudo que permanece)

Aquela velha angústia de sempre

Ainda me persegue, insistente

...Mas, não mais me consome

De quando a realidade ameaça

Há quem se reconheça apenas pelos sentidos rasos

Eu me contento somente com o incompreensível e raro

E se meus pulmões não são fáceis,

 Assim como na alusão Shakesperiana

É por mostrar os dentes apenas 

Para o que emana da peculiaridade

E transcenda a alma humana

Há quem perpetue o desconhecer-se 

Por meio de série de artifícios

Eu quero o nobre sentimento obscuro

De ver-me despida de todos os recursos

E se a realidade for suficientemente torpe

Pertinente para que algo interrompa o meu curso

Encerro o meu caminho, antes que sufoque

E mergulho no mais profundo desconhecido

Do interminável percurso de não-ser

Elliott Erwitt - 1978

De quando impera a acidez

Aos que alardeiam o bom gosto

Fundamentados em suas doutrinas

a receita prática atesta

a necessidade ensina

em momentos excepcionais

ou aplicado aos percalços da rotina

tudo é possível que resolvamos 

com um palito de fósforo

e um pouco de gasolina 

Helmut Newton

Da noite de Curitiba

- Moça, me arruma um cigarro?

[E o vício se faz campo para demonstrativo de virtude]

- Claro!

[E num sorriso largo, um ser que nunca vê olhos ternos voltados para si, tem os seus cheios de lágrimas ao dizer:]

- Carlton! era o que eu fumava quando era gente...

“São tantas as minha lembranças, e lembranças de lembranças de lembranças, que já não sei em qual camada da memória eu estava agora” Chico Buarque

E assim seguimos:

[des]Feitos de lembranças

e imersos na mais tenra saudade

De Profundis - Oscar Wilde

Das injúrias cotidianas...

Eu, sujeito meramente observador das relações que me cercam, em nome da minha sanidade e da não segregação oriunda de minha natural contrariedade.

No meu exercício incansável de auto chateação me pergunto incessantemente: O que, diabos, faz com que as pessoas ordenem vossas palavras da maneira mais nonsense possível, dando a tudo aquele teor moralista que unidade de medida nenhuma poderia mensurar?

"A uma hora dessas, por onde andará seu pensamento, terá os pés na pedra ou vento no cabelo?"

Em todos os semblantes

que despersonalizados

por mim cruzam

Em todas as esquinas

insignificantes

e mórbidas

que atravesso

Em todos os bares

pelos quais passo,

repasso e transpasso,

na tragetória diária

***

Em decorrência do inconsciênte

em apelo da memória recente

em função da minha miopia...

Incansavelmente

sua imagem

me persegue

Todos os dias

Me recuso aos trâmites que permeiam beleza anunciada:

Quero antes

a graça do obscuro

o limiar que separa

aquilo tudo

deste nada

Clarice Lispector, in Felicidade Clandestina

"Porque eu me imaginava mais forte. Porque eu fazia do amor um cálculo matemático errado: pensava que, somando as compreensões, eu amava. Não sabia que, somando as incompreensões, é que se ama verdadeiramente. Porque eu, só por ter tido carinho, pensei que amar é fácil. 

É porque eu não quis o amor solene, sem compreender que a solenidade ritualiza a incompreensão e a transforma em oferenda. E é também porque sempre fui de brigar muito, meu modo é brigando. É porque sempre tento chegar pelo meu modo. É porque ainda não sei ceder. É porque no fundo eu quero amar o que eu amaria - e não o que é. É porque ainda não sou eu mesma, e então o castigo é amar um mundo que não é ele. É também porque eu me ofendo à toa. É porque talvez eu precise que me digam com brutalidade, pois sou muito teimosa."

                                                                 [Palavras aleatórias invadem bruscamente meus ouvidos

Pessoas aleatórias me sufocam com suas presenças injustificadas

E enquanto a chuva lá fora esforça-se por purificar todo esse circo

                      Eu busco a fórmula para resgatar o substancial]

Sara Blake a.k.a. Zso

Shauna Morrissey

essa vida que me pede urgência

essa mesma que me prende

e indiscriminadamente me sufoca

contraria os meus anseios 

e acentua os meus receios

dessas inverdades de outrora

que ressurge com poucos retoques

PEITO VAZIO - Cartola

Nada consigo fazer
Quando a saudade aperta
Foge-me a inspiração
Sinto a alma deserta
Um vazio se faz em meu peito
E de fato eu sinto em meu peito um vazio

Me faltando as tuas carícias
As noites são longas
E eu sinto mais frio
Procuro afogar no álcool a tua lembrança
Mas noto que é ridícula a minha vingança
Vou seguir os conselhos de amigos
E garanto que não beberei nunca mais
E com o tempo esta imensa saudade
Que sinto se esvai.

"Cansa-me ser assim quem sou agora:

Planície, morte, treva, transparência.

Cansa-me o amor porque é centelha.

E exige posse e pranto, sal e adeus."

[Hilda Hilst -Obra poética Reunida, Do livro Ode Fragmentária (1961),Heróica, pág 339 ]

Rohan Daniel Eason

"A vida está cheia de segundas-feiras"

[Anoitece em mais um dia em que não haverá nada para futuramente despertar o meu espírito de saudosa nostalgia. E a vida acontece nos entremeios desses dias de corriqueirices, que por sua facilidade de fluência, imperam em sua maioria. E tudo não passa de um amontoado de acontecimentos cotidianos insossos e medíocres, uma interrupção inconveniente das minhas ilustres noites de sono]

George Holz

E todo mundo é ninguém

Além das estatísticas

faz-se incontável

a quantidade de seres

incompreensivelmente a vagar

Corpos inanimados que transitam

uma infinidade de matéria orgânica

imersos em suas redomas

levando vossos egos pelas ruas

Suas particularidades dissolvidas

por aquilo que os fazem iguais

egos que se cruzam e não se notam

egos que atravessam as esquinas

Em total desimportância

todos irrelevantes

por conta daquilo que os fazem iguais

Ninguéns que se trombam

E todo mundo é ninguém

"Só quando se passa alguns meses sem ler os jornais e depois se leem todos em conjunto é que nos damos conta do tempo que perdemos com essa papelada. O mundo andou sempre dividido em partidos - hoje mais que nunca - e o jornalista, sempre que se prolonga uma situação indefinida, trata de seduzir este ou aquele partido, alimenta dia após dia a sua inclinação ou a sua repulsa por cada uma das facções, até que chega finalmente o momento em que os factos se decidem. E o acontecimento passa então a ser admirado como se fosse coisa divina."

Goethe

Não,

                                                          eu não sei das notícias populares

E não,

definitivamente,

isso não me afeta

E pouco me importa as variáveis

que de tais acarretam

Nada me dói o desprezo de seus olhares

perante a minha postura 

frente ao que nada posso

Se me julgam alienada

internalizo o personagem

e chafurdo no meu nada 

Se a postura correta é fazer-se de interessada

e emanar ares de indignada

faço pouco de vossa hipocrisia

e abstraio de vossa postura vazia 

Me alieno:

na música

na literatura

na arte

na poesia

E se não sei dos acontecimentos e mortes

anunciadas nos telejornais da noite passada

Durmo tranquila em meu conforto

"emburrecida" e alienada

"Nada me prende a nada. Quero cinquenta coisas ao mesmo tempo." — Álvaro de Campos

As situações são facilmente classificadas

até que fazem-se presente

em meio ao nosso enredo

E o que antes atestava-se sem titubear torpeza

hoje não se repreende, 

e nem se cogita denominar fraqueza

E o tempo comprova 

quão perecível são os conceitos

quão relativas são as verdades

...e quão necessária a maleabilidade

Quiçá

perco-me em meio aos papéis

que desempenho em minha trama

transito nos entremeios

dessa tragédia posta

dessa verdade insossa

que subsidia o meu drama

quero ser absorvida por esse cinza

para quem sabe sentir-se absolvida

de todos os elementos propulsores

dessa infinita angústia

desse abismo em que me encontro

cavado com minhas próprias mãos

Dirás em tom grosseiro

Ironias impensadas

Dignas seriam suas palavras

Ao oposto do que eu verdadeiramente almejava proferir

Sinto-me farta de suas interpretações errôneas

Ofendo-me deveras a cada dia frio em sua ausência

É de um pesar insuportável notar que não me entendes

Tu, que podias ter sido o mais notável dos afetos

Dos que perduram pela posteridade, 

Deixando rastros que não se apagam d'alma

Fere-me insistentemente

Com certo prazer que minha sanidade não compreende

Priva-me da própria licença poética

E cobra-me pelo pobre senso estético

Alegando uma baixeza que nunca foi real

E esse enredo ridículo do qual participas

E que sempre participará

Serão as linhas inapagáveis do histórico de sua existência

Mesmo que negue, que fuja, ou que se ofenda

Com os rompantes verbais impensados

Típicos de uma mulher apaixonada

Que por si só,

Nunca será capaz de ausentar a mulher amada

Sublime e Subliminar

O que se espera das tragédias súbitas da existência

são as resoluções instantâneas

Grosseiras e desprovidas do pesar 

que garante o fundamento da glória contemporânea

Resolutos e irrisórios são os nossos dramas

supervalorizado em nossa patética trama

Ostensiva e folhetinesca

que garantiria enredo para novela mexicana

Alain Senez

Alain Senez

Mas tu

que tens a beleza certa 

dos que jamais serão tomados

pelas mãos da Senhora Maturidade

há de condenar-me

a uma eterna espera

 pela aparição que nunca acontecerá

E Eu, 

que envelheço n'alma,

com a velocidade intensa

semelhante a certeza dessa ausência

que contínua se perfaz 

Anoiteço todas as manhãs por saber-te longínquo

Não vá se perder por aí...

Saiba que os poetas, como os cegos, podem ver na escuridão. - Chico Buarque

a noite segue quente

irreconhecível

minha alma segue morna

inexpressível

"E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das estrelas. Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada" Vinícius de Moraes

a semana que guardou alardeios 
no transcorrer dos seus inesperados entremeios
encerra-se muda

e a necessidade de grito

em meio a tudo o que se silencia

nessas inverdades profundas 

e nesses caminhos tortuosos 

trilhados com palavras sórdidas

e ironias mal faladas e obscuras

desfaz tamanha necessidade de contato

nessa ausência de doçura aguda

e ficam pétalas de rosas vermelhas

espalhadas por entre as páginas inconclusas

[eu sou esse vagar leve por entre as palavras

e nunca poderei ser nada de preciso

de conciso e de aprisionável

eu sou esse deslisar livre por entre os versos

e esse fugir brusco daquilo que me sufoca

esse paradoxo inquestionável

de irritar fácil contínuo e indelével

esse cansar de nada e de tudo

de nada esclarecer-se

e de tudo transtornar-se

eu sou essa sua incompreensão 

e essa escolha pelo pisar em espinhos

e por dilacerar as idealizações

e achar que tudo não passa de tolices 

e inverdades dispersas pelo caminho

eu sou esses olhos que me fitam

e essas mãos que me tocam

eu estou nesses olhos que me comem

e nesse corpo que me rejeita]

sexta feira chuvosa

o ócio se faz presente

e o discernimento

como sempre

a poucos pertencente

a ignorância manifesta

meus nervos se retorcem

e a paciência se testa

Que a delicadeza

que reside na pequenez

 das  minhas frágeis minúcias

Ainda me salve!

[o prazer de ver a folha ser preenchida

uma certa psicose mal desenvolvida

que se desenrola de forma deficiente

fora dos padrões de verdades eminentes]

marco que define objetivamente a extensão dos meus dias existindo

O dias passam, e algumas idéias não se dissipam 

como era de se esperar com o despertar da suposta maturidade

Ainda sinto o gosto agridoce da falta de compreensão que decorre:

essa insensata conjugação de nossa pequenez e de nossa singularidade

Os dias passam,

e muito do que foi, 

persiste e fica, 

entranhado, 

em todas as manifestações do ser

Elementos autênticos se camuflam em meio a artifícios, 

protegidos para virem à tona refletidamente

Os dias passam,

e o que se é, 

se aperfeiçoa, 

rumo ao nada, 

que é apenas o que inquestionavelmente resta

E fica aquela graça circunstancial 

de fazer-se no mundo,

ainda com as rédeas dessa ação, 

sem pensar que se irá de forma inevitável 
fundir-se a ele no findar do trajeto 

que abrange a todos indistintamente 

desconsiderando nossa singularidade 

e atestando a nossa pequenez

[Senti sua falta por esses dias, saudades de quando olhava em seus olhos e via uma profundidade que não poderia pertencer a qualquer outro, chegando a confundi-los com abismos imperscrutável, ou ao se cogitar a possibilidade de você ter se feito um corpo que sobre a terra paira inabitado.

Com o que foi que preencheu todo esse espaço que lhe separava dos outros?

Tens estado leve ultimamente, assustadoramente leve, arriscaria dizer que tens transmitido certa felicidade, e uma peculiar facilidade de ser, alguma coisa branda tem se misturado a sua aura caótica de outrora.

Estas irreconhecível em sua nova amabilidade,  e preocupante em tais manifestações de  afabilidade, tens me confundido deveras, tens estado doce, mas não posso atestar tais elementos, pois não lhe sei, e é certo que nunca lhe saberei.

 Quando virá o próximo rompante que lhe fará romper novamente os vínculos com sua humanidade?] 

[Angustiada frente ao que escapa as rédeas que estão sob o meu controle,
 tomo-me pela mão e trilho o meu caminho 
Com a exaustão que só a presença inevitável do outro que não se escolhe é capaz de causar
Camuflo a temeridade e o desgaste que me causam no riso manso e na verborragia


Tremo de pavor frente ao desconcertante estado de inaptidão ao coexistir pacificamente com as amenidade  


Respondo pelos rompantes que escapam ao controle do inconsciente e deixam em evidência o quão vago se fazem 


Por impulso controlo a minha repulsa 
por mero condicionamento ao não estado de surto 
e me preservo ao meu próprio desfrute


Não ei de transbordar


Em prol da causa nobre que é a sanidade

Enlouqueço no espaço pertinente do seu corpo

O desvairo se limita a sua boca

O grito destino aos seus ouvidos

 E a força ao toque em sua pele]

"Você me disse que eu sou petulante, né? Acho que eu sou sim, viu? (...)

Você me disse que eu destruo sempre a sua mais romântica ilusão

E que destruo sempre com minha palavra o que me incomodou

Acho que é sim"

Oswaldo Montenegro

[as unhas sempre por fazer era um dos traços que marcava o desleixo que se estendia para tudo aquilo que era objetivamente contemplável. Não era capaz de compreender o mecanismo cerebral daqueles que ocupavam-se das minúcias exteriores, mas ainda assim os apreciava, entretanto não assimilava a possibilidade de tal dispêndio de tempo e fôlego de vida.

Bom era estar ocupando-se da decoração da alma, da elevação do espírito, mesmo não acreditando em nenhum deles.

e acabara por descobrir que isso poderia sim ser apreciado!]

Daquilo que não profiro

Eu tenho estado entre os que fazem silêncio,
não quero deixar transparecer ao mundo o desalinhado pensamento

quando tudo estiver novamente alcançado sua órbita
é possível que eu venha a vomitar por sobre os ouvidos afoitos aquilo que anseiam

Mas agora deixem que eu emudeça
tudo o que eu possa vir a dizer
poderá sofrer reformas num momento breve

E como palavras não aceitam remendos nem retorno
deixe que elas fiquem dentro
deixe que elas adormeçam enquanto não se fazem pertinente em cena

O teatro das palavras não aceita improvisos
e muito menos tolera que se concerte no espetáculo seguinte
o tempo é sempre no agora para o que se diz

....assim como para o que não se diz

há de escolher:
- entre proferir a palavra crua
- ou perder a disponibilidade dos ouvidos

Das palavras que profiro

O que posso lhe dizer
de tudo aquilo que impensadamente eu lhe digo:

- é que me saboto com as palavras...

e elas me ferem tão profundamente
quanto dilaceram as suas expectativas

a extrema acidez com que se mostra
é a mesma que passa por minha boca e deixa rastros.

E fico perplexa com a convengência sonora e prática entre acidez e lucidez

Logo estará tudo no seu lugar... (oriundo de uma confusa tarde de domingo)

Uma gripe forte de tirar o sono

uma solidão de devolver a paz

uma barra grande de chocolate

e uma forma física que não se obterá jamais!

Das pessoas e da solidão

Sentia que era como se as pessoas tivessem medo de encontrar-se consigo mesmas, e toda e qualquer possibilidade de se haver um momento solitário lhes proporcionasse um pânico fóbico de ter que se voltar para as antigas visões de si, ou então se deparar com as atuais formas que se toma frente ao espelho, objetiva e subjetivamente, e ter de ver fluir nos entremeios dos bloqueios que a mente não foi capaz de executar, as projeções que não se ousa expor, e que não se ousaria ser.

"Me mandei pra Curitiba E como eu gosto dessa vida! Ah! Eu sei."

Oswaldo Montenegro, Drop's de Hortelã

Quase dois meses que aqui me encontro, exatos 48 dias em que estive imersa nesses ares completamente diversos daquilo que havia sido toda a minha existência até o presente momento, e sinto-me deveras satisfeita, mesmo que arrebatada por uma gripe interminável, com as pontas dos dedos desagradavelmente geladas, e com uma série de responsabilidades antes desconhecidas, e circunstancialmente negligenciadas, sinto agora brandura morna em minhas entranhas.

Eu que havia me direcionado a esse lugar aos prantos, hoje me faria em lágrimas se tivesse que retornar às origens. Foi como se aqui eu tivesse me deparado com aquilo que há de mais sincero e autêntico na minha essência, e gostado.

 Desprendida de algumas das sufocantes obrigatoriedades humanas, não me assusto mais com a ausência de rotina dos dias, e não mais faço questão de ter os caminhos previamente trilhados para se seguir instintivamente, ver-se livre dos roteiros eternos de folhetins desinteressantes me deu abertura para executar a minha própria tragédia nonsense, e mesmo que para alguns isso possa limitar-se a livros e internet, eu não me debruçaria nesta causa para tentar provar o contrário.

 Existo ativamente se me convier, e se não, não devo a ninguém, além de mim mesma, os frutos podres da minha inércia. E se me interpretarem de maneira simplista, assumo o personagem frente a platéia, camuflo a minha esquisitisse de modo que faça sentido vossas previsões.