Do que não deveria ser dito...

O mais decepcionante de tudo aquilo era que todas as pessoas firmavam-se na vida defendendo algo. Havia sempre alguma mensagem, nem sempre tão subliminar como deveria, ou como o bom senso sugeriria, ou até mesmo como o interlocutor gostaria, por traz de tudo aquilo que estavam dizendo ou fazendo, e eu sentia um prazer tão imensurável de contrariá-las, poder olha-las e encher a boca com o meu famoso "não concordo", era um dos prazeres pacaminosos que eu costumava acariciar para me manter existindo. E o que eu queria de fato não era convencê-los de seu falso ativismo, ou de que suas ideologias pouco (ou nada) fundamentadas não passavam de um credo fajuto, eu acreditava realmente na possibilidade redentora de ser convencida de algo. Mas ahhhh, como eram fracos os argumentos, pobres os discursos, tudo demasiadamente corriqueiro, todos absurdamente banais. E eu seguindo a cada dia mais cética e só...

Álvaro de Campos

Ah a frescura na face de não cumprir um dever!

Faltar é positivamente estar no campo!

Que refúgio o não se poder ter confiança em nós!

Respiro melhor agora que passaram as horas dos encontros,

Faltei a todos, com uma deliberação do desleixo,

Fiquei esperando a vontade de ir para lá, que'eu saberia que não vinha.

Sou livre, contra a sociedade organizada e vestida.

Estou nu, e mergulho na água da minha imaginação.

E tarde para eu estar em qualquer dos dois pontos onde estaria à mesma hora,

Deliberadamente à mesma hora...

Está bem, ficarei aqui sonhando versos e sorrindo em itálico.

É tão engraçada esta parte assistente da vida!

Até não consigo acender o cigarro seguinte... Se é um gesto,

Fique com os outros, que me esperam, no desencontro que é a vida.

DEVANEIOS TOLOS

Tem se tornado idéia fixa a minha insistência em dizer que a vida é estranha.

Contudo, o que tomo como normalidade para atestar a estranheza da vida?

O que conheço da estranheza para atribuí-la a algo?

E o que, mais ainda, conheço da vida para adjetivá-la tão enfaticamente?

Estaria eu me aproximando do sentido verdadeiro daquilo que outrora observava de longe e chamava de vida?

Ou identificando a verdadeira personificação da estrenheza naquilo que executo como vida?

"Bebi, chorei, ouvi Maria Bethânia, fumei demais, tive insônia e excesso de sono, falta de apetite e apetite em excesso, vaguei pelas madrugadas, escrevi poemas (juro). Agora está passando: um band-aid no coração, um sorriso nos lábios – e tudo bem. Ou: que se há de fazer."

[Caio]

FATO

" Não gosto é quando pingam limão nas minhas profundezas e fazem com que eu me  contorça toda"

(Lispector, Água Viva - p. 31 - 7ª ed. Nova Fronteira )

Das descobertas inéditas... [e do abuso descarado do pleonasmo]

O meu jeito era ser só. Havia habilidades naturais que me associava a tal característica. Aquilo que outrora amedrontava, agora parecia me cair maravilhosamente bem, por alguns segundo houve paz nessa falta de familiaridade. 

Tornar-se um sujeito estranho, solitário, alheio aos arredores, ainda que temporariamente. 

Havia certa graça, certo prazer e contentamento nessa condição que escolhera, depois abdicara, mas que por fim colhera.

Era estranho ver-se só, absolutamente só, pela primeira vez, o que antes seria separado apenas por uma parede, alcançado com a mesma facilidade do emitir um grito de desespero, agora faz-se milhas de distância, que possivelmente ultrapassara a esfera espacial para se tornar um muro psicológico intransponível. 

[Pela primeira vez Clarice fez sentido objetivamente ao dizer: "Agora sei: sou só. Eu e minha liberdade que não sei usar".]

Tragando emoções dilacerantes

Vomitando palavras desconexas 

Tentando me manter lúcida

Cercada pelo que há de novo

Assombrada pelo que há de remoto

Removo os bloqueios 

... e sigo!

Algumas constatações deveriam ser bloqueadas automaticamente pelo cérebro, em prol da nossa saúde mental. Mas invariavelmente não são. Ao contrário daquilo que necessitaríamos, é justamente nos momentos mais inoportunos do percurso existencial, onde seria necessário sublimar, abstrair, que tais elementos propulsores  das válvulas conclusivas, que passam boa parte da nossa estadia como viventes desativado, surgem energicamente.

Eis que me encontro em um fim de ciclo, tentando assimilar tudo o que for possível dentre os elementos que se fizeram substanciais na fase que encontra-se sendo superada, ou então, buscando um viés de observação otimista, fase que encontra-se sendo substituida pelo iniciar inevitável de um novo ciclo. Dessa forma, os olhares se voltam nostalgica analítica e saudosamente para tudo aquilo que foi ficando pelo caminho. 

Depois de um longo processo de construção de relações, vínculos, desafetos, eis que definitivamente encontro-me partindo. Diferente das outras vezes, e sem nenhum teor de drama ou lamentação, dessa vez para não mais voltar.

Ok, até então, saudável e passível de assimilação!

A questão descabelatória fez-se da seguinte maneira. Supondo que você passe um período de tempo notável dividindo o mesmo ambiente com um determinado grupo de pessoas, que você imagina ser conhecedor ao menos dos aspectos elementares do seu ser. Imagina-se como um exímio suicida super sincero das relações sociais, sem titubear ao expor os comentários  e opiniões que são solicitados, sem medir o grau de antipátia dos mesmos.  E justamente quando você está de saída, passando possivelmente última vez  pela porta em que corriqueiramente cruzava 'n' vezes ao dia, recebe um presente revelador que o leva do céu ao inferno num tempo incalculável de tão breve: Um livro dos Augusto Cury.

 Sim, esse mesmo, justamente esse que cultivo o hobbie agradabilíssimo de criticar. 

A princípio, ao ver que o presente tratava-se de um livro, a primeira idéia que surgiu foi: "Bahhh, todo esse tempo foi o bastante para esses caras me sacarem com precisão, afinal, o último ser a partir foi agraciado com um objeto proveniente dos desejos fúteis que nos toma!", e que sorriso largo botei no rosto! Mas, por mero padrão de comportamento, as coisas desandaram quando meus olhos identificaram a 'preciosidade' com que estava sendo agraciada. 

Sim, um livro do Augusto Cury. E se isso não fosse o bastante (como nunca é), não se tratava simplesmente de tal. O conteúdo do livro, exatamente, o conteúdo do livro completou por absoluto a fatalidade: "Mulheres inteligentes, relações saudáveis", e como golpe final e fatal, o título da receita do bolo, quer dizer, do livro, vem com o complemento: "O livro que toda mulheres deveria ler antes de se relacionar".

Como condicionamento proveniente da minha elegância e gentileza, o sorriso continuou, mas a testa franziu em nome da minha sinceridade incurável.

E as perguntas se multiplicam ad infinitum desde então!

Afinal, transmiti uma imagem assim tão confusa a ponto que deixar brecha para que talvez tal leitura fosse capaz de me apetecer? Eu estava sendo sutilmente provocada? O responsável por comprar o livro seria um leigo absoluto em literatura? etc, etc...

Possivelmente morrerei na dúvida.

“Me escondo dessas tuas histórias que me enredam cada vez mais no que não és tu, mas o que foste. Tento fugir para longe e a cada noite, como uma criança temendo pecados, punições de anjos vingadores com espadas flamejantes, prometo a mim mesmo nunca mais ouvir, nunca mais ter a ti tão mentirosamente próximo, e escapo brusco para que percebas que mal suporto a tua presença, veneno, veneno, às vezes digo coisas ácidas e de alguma forma quero te fazer compreender que não é assim, que tenho um medo cada vez maior do que vou sentindo em todos esses meses, e não se soluciona, mas volto e volto sempre, então me invades outra vez com o mesmo jogo e embora supondo conhecer as regras, me deixo tomar por inteiro por tuas estranhas liturgias, a compactuar com teus medos que não decifro, a aceitá-los como um cão faminto aceita um osso descarnado, essas migalhas que me vais jogando entre as palavras e os pratos vazios, torno sempre a voltar, talvez penalizado do teu olho que não se debruça sobre nenhum outro assim como sobre o meu. Tornarei sempre a voltar porque preciso desse osso, dos farelos que me têm alimentado ao longo deste tempo…” 

                                                                                                       

- Caio Fernando Abreu.

De volta à velha cumplicidade...

Versos Íntimos

Augusto dos Anjos

Vês! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro de tua última quimera.
Somente a Ingratidão - esta pantera -
Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!
O Homem, que, nesta terra miserável,
Mora, entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!

Busca Vida

"Se for mais veloz que a luz,
então escapo da tristeza
Deixo toda a dor pra trás,
perdida num planeta abandonado no espaço.
E volto sem olhar pra trás"

Clarice Lispector - Aprendendo a Viver

"Quando o amor é grande demais torna-se inútil: já não é mais aplicável, e nem a pessoa amada tem a capacidade de receber tanto. Fico perplexa como uma criança ao notar que mesmo no amor tem-se que ter bom senso e senso de medida. Ah, a vida dos sentimentos é extremamente burguesa”.

Susan Sontag (1933-2004)

"Amar magoa. É como se oferecer para ser esfolada, e sabendo que a qualquer momento a pessoa pode simplesmente ir embora levando sua pele"

saudade do futuro que não houve
aquele que ia ser nobre e pobre
como é que tudo aquilo pôde
virar esse presente podre
e esse desespero em lata?

pôde sim pôde como pode
tudo aquilo que a gente sempre deixou poder
tanta surpresa pressentida
morrer presa na garganta ferida
raciocínio que acabou em reza
festa que hoje a gente enterra

pode sim pode sempre como toda coisa nossa
que a gente apenas deixa poder que possa.


Paulo Leminski

Bill Brandt | Domino players, North London Pub (1935)

(disponível em http://cafecentralissimo.blogspot.com/)

Das idéias fixas

Talvez eu tanto as deteste

em semelhante proporção

justamente pela característica que compartilham:

serem irresistíveis e estarem presentes

no desenrolar da mais ínfima e simplória ação

Eis o  ponto que tropeço

e confirmo meus equívocos

ao mesmo tempo em que vos digo

e ponho meu segredo em risco

Elas surgem zombeteiras,
com porte impecável de vitória

e rompante de riso
das minhas palavras simplórias

não deixam a poeira se assentar em seus ombros
 em razão do desuso

não se inibem frente a possibilidade de inconveniência,
e certeza de abuso

Suas idéias claras e sua graça
seguem fazendo escravos:

Tanto as Rimas Primárias,

quanto a Metáfora!

Ahhh, os Humanos!

Essa característica grotescamente humana,

que é a necessidade de reconhecimento

Que nos despudora, e invariavelmente aprisiona

ainda irá nos proporcionar um sufocar lento e torturante

 Em prol desse elemento obscuro

 há de se chafundar na frustração degradante...

Paulo César Pinheiro - Soneto do mar corrente ou do amor trágico

Chegaste estrela, foste a mais cadente

No mar corrente desta vida errante.

E em meu semblante há muito descontente

Se fez presente então paixão gigante.

Chegaste estrela, foste a mais brilhante

No mesmo instante em que fiquei contente.

Foste inocente como a flor flagrante

E foste amante por amor somente.

Chegaste estrela, foste a mais ardente

E de repente foste a mais distante

Na variante de um amor poente.

Partiste estrela, na maré vazante

E eu de amante me tornei descrente

Tragicamente, amor, tragicamente...

Stojan Milanov

Neste domingo de sol e de júpiter estou sozinha em casa. Dobrei-me de repente em dois e para frente como em profunda dor de parto. Nunca esquecerei esse domingo sangrento. Para cicatrizar levará tempo. E eis-me aqui dura e silenciosa e heróica. Todas as vidas são vidas heróicas.

                                                                                                                             ...Clarice Lispector

Joana Maria Guimarães

Sempre há uma ausência
presente
na sala de visitas
no dormitório
em cada pequeno pedaço
da colcha de retalhos
sobre a cama
Porque
(qual o por quê?)
os dias construídos com tijolos
de distâncias
fraturas
e à janela um olhar passeia
sempre à procura

Mia Couto

Não saberei nunca
dizer adeus

Afinal,
só os mortos sabem morrer

Resta ainda tudo,
só nós não podemos ser

Talvez o amor,
neste tempo,
seja ainda cedo

Não é este sossego
que eu queria,
este exílio de tudo,
esta solidão de todos

Agora
não resta de mim
o que seja meu
e quando tento
o magro invento de um sonho
todo o inferno me vem à boca
Nenhuma palavra
alcança o mundo, eu sei
Ainda assim,
escrevo.

MARCIN ŚWIETLICKI

FUMANDO
Pergunto: porque é que os não fumadores
sobem sem escrúpulos aos compartimentos
para fumadores? Porque querem impôr-se? Porque
parecem sempre nauseados?

Cigarro, meu velho amigo.
Passei contigo mais tempo do que com qualquer outro.
Estamos-nos a destruir mutuamente, num cordial
compromisso.

Pergunto: porque não apreciam
a nossa solidão,
o nosso valor ingénuo, nosso
fogo, cinza?

(Tradução por Maciej Ziętara e Maurício Barrientos, incluida no livro “101 [6 poetas polacos contemporáneos]”, RIL Editores, Santiago do Chile, 2008)

Vontando para caverna?

Regresso agora às palavras

esse antifício de antigamente

que se renova

de acordo com as necessidades

 mutável

Porto

Conforto

Onde me reporto

ao inacessível de mim

Onde cuspo

o que ao outro se faz desintessante

E me desintegro

 em frases sem rima

Linhas sem ritmo e sem métrica

Assim como me faço deveras...

Com o corpo todo à espera
silencio a vontade
de me aproximar, viver.
Respiro a humidade
do nevoeiro, sempre à espera.



JOÃO BORGES

Lúcio Cardoso, Diário Completo

"23 de agosto 1954

A impossibilidade de organizar de pronto a minha vida leva-me ao desespero de ontem; sob um dia cinzento e chuvoso, passei horas e horas inteiramente inúteis, distanciado de qualquer sentimento calmo e sensato. A mesma ronda de bares, o mesmo desperdício de energia, o mesmo sono pesado e sem horizontes para acordar hoje com o coração transido de remorso e um grande sentimento de culpa.

Não, a vida assim não é possível. Há muito compreendi isto, e querer continuar esta ilusão de fuga, é nadar em vão num charco de águas lamacentas. O remédio é a paciência, mas de todas as qualidades que me faltam, esta é sem dúvida a de mais alto coeficiente. Tenho de aprender primeiro a saber o que é a paciência e depois a empregá-la com resultados positivos - este é o único meio de levar a cabo o plano que tracei e do qual dependem as únicas coisas que para mim contam nesta vida."

- Cicuta, por favor!

abraçando-a,

era a mim que eu buscava confortar

numa tentativa desesperada

de me conceder o que outrora precisava

e que me foi negado impiedosamente

... mas o vazio seria eterno

as brechas deixadas no peito

as fendas abertas nos sentimentos

a brusca afetação dos sentidos

que se fere ainda mais pela omissão

faz-se irremediável

e a ferida se eterniza

aberta para posteridade

Nuno Júdice, in "A Fonte da Vida"

Eu, sabendo que te amo,
e como as coisas do amor são difíceis,
preparo em silêncio a mesa
do jogo, estendo as peças
sobre o tabuleiro, disponho os lugares
necessários para que tudo
comece: as cadeiras
uma em frente da outra, embora saiba
que as mãos não se podem tocar,
e que para além das dificuldades,
hesitações, recuos
ou avanços possíveis, só os olhos
transportam, talvez, uma hipótese
de entendimento. É então que chegas,
e como se um vento do norte
entrasse por uma janela aberta,
o jogo inteiro voa pelos ares,
o frio enche-te os olhos de lágrimas,
e empurras-me para dentro, onde
o fogo consome o que resta
do nosso quebra-cabeças.

Se eu lhe dissesse das sombras que cobrem os meus dias,

e lhe mostrasse a obscuridade que inebria os meus sentidos

e me desfaz em lampejos e rompantes de lágrimas gélidas 

por vezes de excesso de lucidez na clareza das poucas, mas ocorrentes epifanias,

e por vezes de medo do caos que me causa a dúvida

essa que eu mesma tenho alimentado no meu exercício de existir 

Como me vês...

agora?

e como me veria...

se houvesse outrora?

Se não eu engasgo

a existência,

 essa tramóia de acaso

 destino

e forças metafísicas

 pouco aceitáveis como consolo

por vezes nos transmite o embuste

da delicadeza confortante das efemeridades

e invariávelmente,

 fora os pequenos intervalos das agradabilidades afáveis

nos arde a pele e a alma

em meio aos espatifos

dos pedaços que se dissapam

com os inevitáveis tombos

que nos fazem em retalhos humanos

a ser reconstruidos em busca de novos confortos

"A livraria Bertrand do Chiado, em Lisboa, está de portas abertas desde 1732 e é o estabelecimento livreiro mais antigo em todo o Mundo. Ao longo dos anos, a livraria Bertrand tem sido retiro de escritores e refúgio de revolucionários. As histórias são muitas, nomeadamente as que envolvem conspiradores republicanos. José Fontana (que se suicidou no interior da loja), Antero de Quental e Aquilino Ribeiro são alguns dos “fantasmas” cujas sombras permanecem vivas no interior da Bertrand." 

( Disponível em http://ebooksgratis.com.br/informacao-e-cultura/curiosidades/curiosidades-livraria-em-lisboa-e-a-mais-antiga-do-mundo-desde-1732/, acesso em 24/04/2011)

E o pior é que chamamos liberdade

a um tapete que, rolante, já não ouve

a opinião dos nossos pés; que nos leva

para onde e anuímos, alheados,

aos mecânicos desígnios do terror.

Respiramos cadeados, consumimos injustiça,
damos duas várias voltas ao risonho torniquete
que nos serve de chapéu; trocamos a cabeça
por um prato de aspirinas. Os clássicos da vida
sem tristeza nem remorso (Cinderela,

Varadero, off-shore) iluminam o cenário

em que dormimos, inocentes como balas

e nem sei como não somos mais felizes.

As rémoras, os ogres, os deuses mais bonitos,

velam nossa carne como grifos educados.

O tratado das sementes, o saber do lenhador,

queremos lá saber de quem é pobre como nós.

Confiados ao acaso, disputamos amuletos,
reforçamos sob os pés a solidez do desacerto,
colocamos outra pedra no sapato.

Para o centro do inferno dirigimos

este filho, o filho deste carro,

cativados pelo direito conquistado

de entregar os nossos dias, como rezes,

ao cutelo de despachos infiéis.

Neste cerco, viver é uma questão
de prorrogar o desalento, de iludir
o infortúnio: cerramos uma porta suicida,
desatamos a gravata, ficamos satisfeitos
quando o gelo, na bebida, é de boa qualidade.

Se olhamos para o chão desaparece

o horizonte; se olhamos para o céu

ficamos sós. Não percebo como rimos

quando pedem que posemos para a foto

de família. Alguém nos enganamos.

Confundidos pelo surto de mentira,
leiloados pela última hipnose,
enxertados no pedúnculo da morte,
semi-envergonhados, de sorriso padecido,
dizei-me se este rosto de cartão amarrotado,

se esta alma como um campo pedregoso,
se estes pés adaptados ao espinho,
se isto que nós vemos é um homem.

José Manuel Silva

Casimiro de Brito

Tu
que não cabes em casa nenhuma
tu
que vais leve como as nuvens
no outono
habitas em mim e ouço
o teu perfume a tua
respiração
nas rosas que se abrem
e dissipam
no meu poema.

Virginia Kent and Peggy Leaf - Informal Daywear by Lelong - 1934

mas gosto da noite e do riso de cinzas. gosto do
deserto, e do acaso da vida. gosto dos enganos, da sorte e
dos encontros inesperados.
pernoito quase sempre no lado sagrado do meu coração,
ou onde o medo tem a precariedade doutro corpo.
a dor de todas as ruas vazias.

(...)

os poemas adormeceram no desassossego da idade.
fulguram na perturbação de um tempo cada dia mais
curto. e, por vezes, ouço-os no transe da noite. assolam-me
as imagens, rasgam-me as metáforas insidiosas, porcas. ..e
nada escrevo.
o regresso à escrita terminou. a vida toda fodida - e
a alma esburacada por uma agonia tamanho deste mar.
a dor de todas as ruas vazias.

Al Berto

A morte e a vida morrem
e sob a sua eternidade fica
só a memória do esquecimento de tudo;
também o silêncio de aquele que fala se calará.

Quem fala de estas
coisas e de falar de elas
foge para o puro esquecimento
fora da cabeça e de si.

O que existe falta
sob a eternidade;
saber é esquecer, e
esta é a sabedoria e o esquecimento.

Manuel António Pina

O Mundo Está Prestes a Rebentar

Não olhes.
O mundo está prestes a rebentar.
Não olhes.
O mundo está prestes a despejar a sua luz
E a lançar-nos no abismo das suas trevas,
Aquele lugar negro, gordo e sem ar
Onde nós iremos matar ou morrer ou dançar ou chorar
Ou gritar ou gemer ou chiar que nem ratos
A ver se conseguimos de novo um posto de partida.

Harold Pinter

Das irrefutáveis lições de sabedoria... [aplicável mansamente?]

Aprendi com as primaveras a me deixar cortar...

e voltar sempre inteira e renovada!

 

 

 

Cecília Meirelles

Coffe

Robert Doisneau - Motorcyclists, Porte de Orlean, Paris

Lillian Bassman, 1954

Josef Fenneker, Za la Mort

Jared Joslin

aos poucos
rasgo o espelho da memória.
redesenhando novos traços
esculpidos em voo livre
sob a estrela que roubei
num olhar moribundo.

aos poucos
enterro o coração de papel.
esmagando na poeira do vento
as palavras negadas.

Ana Barros

Linda O' Grady

Um cigarro
ninguém tem
um cigarro?
um copo de vinho
um amor perdido
uma causa iludida
uma angústia a mais?
alguém quer trocar
de veias
de sangue
de coração
de pulmões?
um cigarro
ao menos
ninguém tem
um cigarro?



Carlos Alberto Machado

Fumam à janela, o vento frio
desfaz o fumo, os dedos tremem.
Não sabem uns dos outros,
espalhados pela cidade, mas
procuram as luzes ainda acesas
noutras casas. Noite dentro,
o silêncio dos que dormem
é uma afronta, desleixo pueril
de quem consegue ignorar
as facadas do tempo, a areia
entre os dedos, o sobressalto.





José Mário Silva

“(…) Acreditar na multidão é excelente. Mas, no dia em que a multidão falha, se o homem não acredita em si, toda a sua vida falha também.
Viver com a multidão é excelente. Mas quando se pode viver também sem ela, quando a sua perda é capaz de não deixar desespero: quando se participa do seu convívio, sem, no entanto, se ficar nessa dependência miserável que oprime e escraviza, e torna infelizes as criaturas quando não encontram um apoio em redor de si.
Servir à multidão é excelente. Mas sem ser pela recompensa que venha. Única maneira de resistir, se ela não vier.

O homem mais forte é o homem capaz de saber ficar mais só. É o homem que vence os infortúnios, excedendo em virtude o que eles trouxerem em dimensões. (…)”

MEIRELRES, Cecília, Crônicas de educação

Cecília Meireles (Rio de Janeiro, 7/11/1901 – Rio de Janeiro, 9/11/1964)

Jorris Martinez

ouço o rumor do vento
vai
alma vai
até onde quiseres ir

al berto

Salomé (2005), Eteri Chkadua

Mary Cassatt - Little Girl in a Blue Armchair 1878

Amedeo Modigliani, Reclining Nude, 1917.

Jean Gabriel Domergue (1889 - 1962)

[entre o sexto sentido

e a paranóia

voa a imaginação]

Se tens a minha alma,

 E se possuis as chaves para libertação dos frutos doces do meu imaginário

Estas no domínio de todas as minhas inimagináveis determinações

E se danço livremente no palco infindo dos seus pensamentos

Tendo como limite apenas as barreiras daquilo que ainda não conheço

Faço-me doce no minuto eterno da entrega

[É tempo de espera e silêncio
Tempo de calar para decifrar as entrelinhas dos ensurdecedores ruídos provocados por tantos abalos sísmicos
Tempo de caminhar na medida em que as pernas alcançam
Tempo de evitar os saltos no escuro
Tempo de necessidade irresponsável de pressa
De trabalho constante com o autocontrole
E se esse não valer, tempo de solicitar os trabalhos mal feito do auto-engano...]



Alan McGowan

Gustav Klint

Ah, eu bebi.Com que sede eu bebi.
Mas eu também estava pleno de mundo e, bebendo,
eu mesmo transbordei.

(Rainer Maria Rilke)

Jessica Harrison

Kees van Dongen

O corpo não espera. Não. Por nós
ou pelo amor. Este pousar de mãos,
tão reticente e que interroga a sós
a tépida secura acetinada,
a que palpita por adivinhada
em solitários movimentos vãos;
este pousar em que não estamos nós,
mas uma sêde, uma memória, tudo
o que sabemos de tocar desnudo
o corpo que não espera; este pousar
que não conhece, nada vê, nem nada
ousa temer no seu temor agudo...

Tem tanta pressa o corpo! E já passou,
quando um de nós ou quando o amor chegou.

Jorge de Sena

Blue Cello

Caio Fernando Abreu - PEQUENAS EPIFANIAS

Nada de mal me aconteceria, tinha certeza, enquanto estivesse dentro do campo magnético daquela outra pessoa. Os olhos da outra pessoa me olhavam e me reconheciam como outra pessoa, e suavemente faziam perguntas, investigavam terrenos: ah você não come açúcar, ah você não bebe uísque, ah você é do signo de Libra. Traçando esboços, os dois. Tateando traços difusos, vagas promessas.

Nunca mais sair do centro daquele espaço para as duras ruas anônimas. Nunca mais sair daquele colo quente que é ter uma face para outra pessoa que também tem uma face para você, no meio da tralha desimportante e sem rosto de cada dia atravancando o coração.

Estais de volta!
Espirais de luz...
Múltiplas faces!

Cala em mim
a corrosão do desencanto.
Dá-me o direito
de tê-la assim:
desejada e liberta
— infinitamente! —

Helena Amin

Kees van Dongen

Elaine G. Coffee

Thomas Wilmer Dewing (1851-1938)

É possível que a poesia não lhe toque da mesma maneira que deveras paralisa os meus sentidos, e que as palavras sejam apenas algo que lhe surgem como meio óbvio e elementar de interação com os demais. E que minhas músicas cheguem até você como mera prova cabal do meu pieguismo desmedido, descontextualizado, e fora de tudo o que poderia esperar dentro dos padrões que lhe foram apresentados. Pode ser também que a minha cafonice o envergonhe em determinadas circustâncias. Ou que, por vezes, o que eu venha a dizer seja totalmente estranho, descolado da aparente realidade que tomas como única e certa. Mas, meu bem, estas em tudo aquilo que sou e que amo, mesmo sendo possível que talvez nunca entenda...

Francesco Brunery (1849 – 1926)

“E tem gente maravilhosa que, de repente, vai ficando longe, difícil de ver – e aí dança. Mas também acho que aquilo que é bom, e de verdade, e forte, e importante – coisa ou pessoa – na sua vida, isso não se perde. E aí lembro de Guimarães Rosa, quando dizia que “o que tem de ser, tem muita força”. A gente não tem é que se assustar com as distâncias e os afastamentos que pintam.”

- Caio Fernando Abreu.

Amanheceu!

Maurice Tabard

James Avati - Louisville Saturday, paperback cover (1958)

Anita Kreituse