na fileira dos dias,
o que tanto brigamos
para guardar, de repente
não presta mais: jornais, retratos,
poemas, posteridade.
Minha bagagem
é a roupa do corpo.
...
Eu fui o que não sou.
Depois que inventaram o inconsciente,
a verdade fica sempre para depois."
(Poemas do livro Cinco Marias)
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