[Porque não estás aqui?, era a sua pergunta sem destinatário concreto ou conhecido, feita ao vazio e no vazio, na consciência de que nunca ninguém estaria ali, de que ali nunca haveria ninguém para vir ter com ela num tempo menos efémero, que a sua ruptura da noite teria de se fazer como até então, ao sabor das fomes repentinas e de encontros avulsos, de insatisfações permanentes e de aventuras sem compromisso, de fulgores precários e de breves epifanias como as do fogo-de-artifício a enrendarem-na no fio de Ariadne interminável que ela assim desenrolava no seu próprio labirinto e nunca a nada poderia prendê-la e nunca a ninguém haveria de indicar qualquer espécie de caminho que lhe dissesse respeito.

Vasco Graça Moura]

Os estragos da noite foram vastos,
inversos ao pulsar da primavera:
há tempo em que se luta pelos gastos
rastos da vida e o tempo novo gera

desilusão somente, esse viscoso
correr da insónia como se já água
as lágrimas não fossem e no fosso
há pouco aberto qualquer outra água

de natureza opaca suspendesse
a sua interminável queda; voltas
por fim à noite espessa que já tece
a madrugada com as linhas soltas

da minha vida, versos que transformam
em realidade as sílabas que os formam





Gastão Cruz

Não é fácil resistir a tudo
o que nos roubam.
Tempo, memória, mundo.
Toleramos o insuportável
com insuportáveis venenos.
Até melhor ordem, se houver.


Noutras casas (lembro-me)
éramos mais, bebíamos
apressadamente a juventude.
Mas a vida — chamemos-lhe
assim — separa os que se juntam,
gosta de abismos fáceis.





Manuel de Freitas

Do reincidente cansaço...

Dava-me uma preguiça desmedida

saber que tudo ainda estava por ser descoberto,

Um tédio imensurável

em constatar a falta crônica de mecanismos

para dispor-se a tal busca, e

Uma angústia desesperada

ao notar o tempo veloz anunciando

em suas voltas imparáveis

que estava se esvaindo...

Tentava assimilar a condição de Humanidade,

E toda a sua intrínseca transitoriedade,

Mas só era capaz,

na infinda imaturidade,

De implorar pela constância,

De subsidiar

a degradante ansiedade,

Concomitante ao incessante clamar pela mudança

Fazia-se paradoxo,

Na busca incansável

de substituir o que se foi perdido

Junto com seus sentires,

deveres,

quereres

e saberes ortodoxos.

Jean Beraud

Louis Abel-Truchet (1857-1918)

Auguste Toulmouche, 1829 -1890

[Quanto vale uma possibilidade de Amor?]

Soneto na morte do homem que inventou as rosas de plástico - Peter Meinke

O homem que inventou as rosas de plástico morreu.

Reparem na sua importância:

as suas flores imperecíveis e imaculadas nunca murcham

mas resolutamente velam o seu túmulo através da escuridão.

Ele não compreendeu a beleza nem as flores,

que enredam os nossos corações em redes suaves como o céu

e nos prendem com um fio de horas efémeras:

as flores são belas porque morrem.

A beleza sem o seu lado perecível

torna-se seca e estéril, um palco abandonado

com uma floresta de enganos. Mas a realidade

dá razão à invenção deste homem; ele conhecia a sua época:

uma visão do nosso tempo impiedoso revela-nos

homens artificiais cheirando rosas de plástico.

Tradução de Ricardo Castro Ferreira

FUGA - Adolfo Casais Monteiro (1908-1972)

Aos ventos espalhei a cinza dos meus gestos.
Num desprezo de mim, fiz-me poeta,
traí os meus sonhos, enchendo vãos papéis
de traços sem sentido e talvez falsos.
Fui poeta como alguns se suicidam,
como outros partem sem destino certo.
Sonhei-me longe de tudo o que possuo
– longe de mim, longe de quem? –
afastado, sem contas a prestar...
Foi longo o meu engano. Agora vejo
que nunca de mim eu me afastei...

Da desconstrução prévia...

Eu fazia da vida uma aventura imaginária extensa
Deixando com que o tempo se esvaisse em meio a uma complexa irrealidade
Em busca de uma objetividade apreciável e intensa

Mas não ultrapassava um desmedido sentir platônico...

Um viver por entre os destroços de uma alma propensa
Desencaminhada por ofício, por entre os incontáveis labirintos
Ao que proporciona uma realidade nonsense descabida e tensa

Lucia Sarto

“A solidão às vezes é tão nítida como uma companhia. Vou me adequando, vou me amoldando. Nem sempre é horrível, às vezes é até bem mansinha.”

 

(Caio F.)

Do poeta que despertou meu lisonjeio ao dizer-me intencionalmente...

“Ainda não te conheço
Desejo esse que distante padeço
Um coração aberto e livre
Apto a se encontrar com intimidades novas
Oculta-se em sua vontade mais nobre
Somente quem for digno retira a espada
“não se cansem de arriscar”
Grita em prol de uma vida que passa
“não se cansem de enamorar-se”
Clama em prol de um sentimento inquieto
Então a vida não se resolve em querer qualquer
Queira mesmo
Em prol de uma coragem não cotidiana”


[ps: eu não poderia deixar isso se perder]

Do esperar na poesia...

Tudo que tende a desfazer-se
Refaz-se em poesia
Essa beleza que  foge
Esse romantismo idealizado
Ora dormindo, ora acordado...
[Sempre com poucos recursos reais e mal fundamentados]
Que de tantos elementos acoplados
Ora sucumbe
Ora explode
Essa busca desmedida
...pelas ilusões
Ora abandonadas pelo caminho
Ora substituídas
Ora com fortes requintes de crueldade: perdidas
Esse pensar-se a todo tempo
Essa tentativa de gentificar-se

Ahhh! Faça-se a poesia!

No ponto onde o silêncio e a solidão

Se cruzam com a noite e com o frio,

Esperei como quem espera em vão,

Tão nítido e preciso era o vazio.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Como é possível perder-te

sem nunca te ter achado

nem na polpa dos meu

dedos

se ter formado o afago

sem termos sido a cidade

nem termos rasgado pedras

sem descobrirmos a cor

nem o interior da erva

Como é possível perder-te

sem nunca te ter achado

minha raiva

de ternura

meu ódio de conhecer-te

minha alegria profunda

Maria Tereza Horta

James Tissot - Young Lady in a Boat

Torna-se cada vez mais vago
distinguir
memória de imaginação.
Lembro-me de coisas que nunca aconteceram
e recupero cenas que jamais vivi.
Quando ouço coisas que dizem
que fiz, que vi e vivi
então é um meigo espanto.
Está difícil compatibilizar as fotos
com as versões dos fatos
que eu pensei ou fiz.
Acho que inventei
também o meu país.

Affonso Romano de Sant'Anna

Julius LeBlanc Stewart

Do fado dos contemplativos...

Ser

Ver

Ser a pessoa Vendo

Ver a pessoa Sendo

Ser visto Vendo pela pessoa Sendo

Vimo-nos!

...mas não vivemo-nos

'Havia dias que eram tão áridos e desérticos que ela daria anos de sua vida em troca de uns minutos de graça.'

Clarice...

'Não, havia ela pensado, antes o sofrimento legítimo que o prazer forçado.'

...Sempre Clarice