Coffe

Robert Doisneau - Motorcyclists, Porte de Orlean, Paris

Lillian Bassman, 1954

Josef Fenneker, Za la Mort

Jared Joslin

aos poucos
rasgo o espelho da memória.
redesenhando novos traços
esculpidos em voo livre
sob a estrela que roubei
num olhar moribundo.

aos poucos
enterro o coração de papel.
esmagando na poeira do vento
as palavras negadas.

Ana Barros

Linda O' Grady

Um cigarro
ninguém tem
um cigarro?
um copo de vinho
um amor perdido
uma causa iludida
uma angústia a mais?
alguém quer trocar
de veias
de sangue
de coração
de pulmões?
um cigarro
ao menos
ninguém tem
um cigarro?



Carlos Alberto Machado

Fumam à janela, o vento frio
desfaz o fumo, os dedos tremem.
Não sabem uns dos outros,
espalhados pela cidade, mas
procuram as luzes ainda acesas
noutras casas. Noite dentro,
o silêncio dos que dormem
é uma afronta, desleixo pueril
de quem consegue ignorar
as facadas do tempo, a areia
entre os dedos, o sobressalto.





José Mário Silva

“(…) Acreditar na multidão é excelente. Mas, no dia em que a multidão falha, se o homem não acredita em si, toda a sua vida falha também.
Viver com a multidão é excelente. Mas quando se pode viver também sem ela, quando a sua perda é capaz de não deixar desespero: quando se participa do seu convívio, sem, no entanto, se ficar nessa dependência miserável que oprime e escraviza, e torna infelizes as criaturas quando não encontram um apoio em redor de si.
Servir à multidão é excelente. Mas sem ser pela recompensa que venha. Única maneira de resistir, se ela não vier.

O homem mais forte é o homem capaz de saber ficar mais só. É o homem que vence os infortúnios, excedendo em virtude o que eles trouxerem em dimensões. (…)”

MEIRELRES, Cecília, Crônicas de educação

Cecília Meireles (Rio de Janeiro, 7/11/1901 – Rio de Janeiro, 9/11/1964)

Jorris Martinez

ouço o rumor do vento
vai
alma vai
até onde quiseres ir

al berto

Salomé (2005), Eteri Chkadua

Mary Cassatt - Little Girl in a Blue Armchair 1878

Amedeo Modigliani, Reclining Nude, 1917.

Jean Gabriel Domergue (1889 - 1962)

[entre o sexto sentido

e a paranóia

voa a imaginação]

Se tens a minha alma,

 E se possuis as chaves para libertação dos frutos doces do meu imaginário

Estas no domínio de todas as minhas inimagináveis determinações

E se danço livremente no palco infindo dos seus pensamentos

Tendo como limite apenas as barreiras daquilo que ainda não conheço

Faço-me doce no minuto eterno da entrega

[É tempo de espera e silêncio
Tempo de calar para decifrar as entrelinhas dos ensurdecedores ruídos provocados por tantos abalos sísmicos
Tempo de caminhar na medida em que as pernas alcançam
Tempo de evitar os saltos no escuro
Tempo de necessidade irresponsável de pressa
De trabalho constante com o autocontrole
E se esse não valer, tempo de solicitar os trabalhos mal feito do auto-engano...]



Alan McGowan

Gustav Klint

Ah, eu bebi.Com que sede eu bebi.
Mas eu também estava pleno de mundo e, bebendo,
eu mesmo transbordei.

(Rainer Maria Rilke)

Jessica Harrison

Kees van Dongen

O corpo não espera. Não. Por nós
ou pelo amor. Este pousar de mãos,
tão reticente e que interroga a sós
a tépida secura acetinada,
a que palpita por adivinhada
em solitários movimentos vãos;
este pousar em que não estamos nós,
mas uma sêde, uma memória, tudo
o que sabemos de tocar desnudo
o corpo que não espera; este pousar
que não conhece, nada vê, nem nada
ousa temer no seu temor agudo...

Tem tanta pressa o corpo! E já passou,
quando um de nós ou quando o amor chegou.

Jorge de Sena

Blue Cello

Caio Fernando Abreu - PEQUENAS EPIFANIAS

Nada de mal me aconteceria, tinha certeza, enquanto estivesse dentro do campo magnético daquela outra pessoa. Os olhos da outra pessoa me olhavam e me reconheciam como outra pessoa, e suavemente faziam perguntas, investigavam terrenos: ah você não come açúcar, ah você não bebe uísque, ah você é do signo de Libra. Traçando esboços, os dois. Tateando traços difusos, vagas promessas.

Nunca mais sair do centro daquele espaço para as duras ruas anônimas. Nunca mais sair daquele colo quente que é ter uma face para outra pessoa que também tem uma face para você, no meio da tralha desimportante e sem rosto de cada dia atravancando o coração.

Estais de volta!
Espirais de luz...
Múltiplas faces!

Cala em mim
a corrosão do desencanto.
Dá-me o direito
de tê-la assim:
desejada e liberta
— infinitamente! —

Helena Amin

Kees van Dongen

Elaine G. Coffee

Thomas Wilmer Dewing (1851-1938)

É possível que a poesia não lhe toque da mesma maneira que deveras paralisa os meus sentidos, e que as palavras sejam apenas algo que lhe surgem como meio óbvio e elementar de interação com os demais. E que minhas músicas cheguem até você como mera prova cabal do meu pieguismo desmedido, descontextualizado, e fora de tudo o que poderia esperar dentro dos padrões que lhe foram apresentados. Pode ser também que a minha cafonice o envergonhe em determinadas circustâncias. Ou que, por vezes, o que eu venha a dizer seja totalmente estranho, descolado da aparente realidade que tomas como única e certa. Mas, meu bem, estas em tudo aquilo que sou e que amo, mesmo sendo possível que talvez nunca entenda...

Francesco Brunery (1849 – 1926)

“E tem gente maravilhosa que, de repente, vai ficando longe, difícil de ver – e aí dança. Mas também acho que aquilo que é bom, e de verdade, e forte, e importante – coisa ou pessoa – na sua vida, isso não se perde. E aí lembro de Guimarães Rosa, quando dizia que “o que tem de ser, tem muita força”. A gente não tem é que se assustar com as distâncias e os afastamentos que pintam.”

- Caio Fernando Abreu.

Amanheceu!

Maurice Tabard

James Avati - Louisville Saturday, paperback cover (1958)

Anita Kreituse

Vai, ano velho

Vai, ano velho, vai de vez,
vai com tuas dívidas
e dúvidas, vai, dobra a ex-
quina da sorte, e no trinta e um,
à meia-noite, esgota o copo
e a culpa do que nem me lembro
e me cravou entre janeiro e dezembro.

Vai, leva tudo: destroços,
ossos, fotos de presidentes,
beijos de atrizes, enchentes,
secas, suspiros, jornais.
Vade retrum, pra trás,
leva pra escuridão
quem me assaltou o carro,
a casa e o coração.
Não quero te ver mais,
só daqui a anos, nos anais,
nas fotos do nunca-mais.

Vem, Ano Novo, vem veloz,
vem em quadrigas, aladas, antigas
ou jatos de luz moderna, vem,
paira, desce, habita em nós,
vem com cavalhadas, folias, reisados,
fitas multicores, rebecas,
vem com uva e mel e desperta
em nossso corpo a alegria,
escancara a alma, a poesia,
e, por um instante, estanca
o verso real, perverso,
e sacia em nós a fome
- de utopia.

Vem na areia da ampulheta com a
semente que contivesse outra se-
mente que contivesse ou-
tra semente ou pérola
na casca da ostra
como se
se
outra se-
mente pudesse
nascer do corpo e mente
ou do umbigo da gente como o ovo
o Sol a gema do Ano Novo que rompesse
a placenta da noite em viva flor luminescente.

Adeus, tristeza: a vida
é uma caixa chinesa
de onde brota a manhã.
Agora
é recomeçar.
A utopia é urgente.
Entre flores de urânio
é permitido sonhar.

Affonso Romano de Sant'Anna

Às vezes quero crer mas não consigo

É tudo uma total insensatez

Aí pergunto a Deus: escute, amigo

Se foi pra desfazer, por que é que fez?

(Vinicius de Moraes)

[Então fingirás - aplicadamente, fingirás acreditar que no próximo ano tudo será diferente, que as coisas sempre se renovam]

 Caio Fernando Abreu

Constatações

Antes o furor do sentimento excessivo
que o ardor de um coração ressequido

Alex Kanevsky

[Essa mania despropositada que as pessoas possuem de estar sempre partindo... Meu reclame incansável. Contudo, em um surto de lucidez, indago-me: Se partindo elas me ferem, como sentem-se, então, com o meu nunca estar?]

Jérôme Delépine

Clovis Trouille

Frantisek Drtikol

Eternidade inútil - Cecília Meireles

Até morrer estarei enamorada
de coisas impossíveis:

tudo que invento, apenas,
e dura menos que eu,
que chega e passa.

Não chorarei minha triste brevidade
unicamente a alheia,
a esperança plantada em tristes dunas,
em vento, em nuvens, n'água.

A pronta decadência,
a fuga súbita
de cada coisa amada.
O amor sozinho vagava.
Sem mais nada além de mim...
numa eternidade inútil.

De quando pensa-se em chafurdar...

Entre aquilo que há de ser estabelecido

E tudo o que necessita ser restabelecido

Reside uma infinidade de possibilidades

Por vezes tortuosas, por ora nauseantes

É quando, por alguns instantes,

Cogita-se o quão tranqüilo seria existir

Caso a existência fosse uma instituição que exigisse uniforme.

Essa ausência sem nome...

[por quem a voz gritaria?]

Essa falta sem rosto...

[em que imagem o possível desesperar se firmaria?]

Essa saudade do inominável...

[por que elemento eu reclamaria?]

A mesma lembrança persistente

Do que outrora,

fez-se terreno fértil no imaginário

Mas que fora,

objetivamente,

deveras fantasioso e inexistente

Esse desejo voltado unicamente para dentro de si

Sem forma, sem gosto...

mas de plenitude inquestionável

E essa vontade do outro,

possuidor da doçura que o meu ser não abriga.

O despertar da controvérsia

A persistência do paradoxo

O mesmo espaço impreenchível e em expansão...

Não deixe portas entreabertas

Escancare-as

Ou bata-as de vez.

Pelos vãos, brechas e fendas

Passam apenas semiventos,

Meias verdades

E muita insensatez.

Cecília Meirelles

Oscila minha amargura

Entre delírios

Falta de nexo

E falsa brandura

Adormecem os meus sentidos

Quando por instantes

Julgo os males assimilados

E os tormentos de outrora esquecidos

O Caos me assola

E a existência degradante tarda a findar

Arrastando a matéria inerte

Em meio aos prazeres escassos

Do [auto] apelo desesperado...

Procura-se,
dentro ou fora,
Reservatório de forças
para atravessar dezembro
sem ceder ao doce encanto da loucura

Dos tiros no pé...

Ah! Os intrinsecamente sinceros!

Alvos fáceis em todas as circunstâncias

Até os que associam a tal estigmatizante característica à discrição

Falsamente proclamada como capaz de promover a manutenção da coexistência dos poucos habilitados para a mesma

Analogicamente posta como possuidora dos efeitos da água

Solvente universal de qualquer substância

Nem mesmo os mais bem articulados artifícios são capazes de camuflar tal peculiaridade

Nem a discrição os permite escaparem ilesos

Dos efeitos invariavelmente devastadores

Da incurável e espalhafatosa sinceridade

Alice Vieira - Cadernos de Agosto

" “Nenhum homem é de fiar”, diz sempre a Luciana ao fim-de-semana.

As paixões eternas da Luciana duram quase sempre oito dias. Ao fim desse tempo ela morre de amor, descobre que afinal nasceu para freira ou deixa-se convencer pela Super-fixe que as mulheres solteiras são as de maior encanto e sedução.

Depois na segunda-feira seguinte esbarra com um qualquer moreno de olhos verdes (loiro de olhos azuis, moreno de olhos castanhos, loiro de olhos verdes, ruivo de olhos pretos, para o caso tanto faz), e volta tudo ao princípio.”

Alice Vieira (Lisboa, 1943)
Jornalista e escritora, licenciada em Filologia Germânica.

Shalva Kikodze, Artists' coffee-house in Paris, 1920

MALCOLM LIEPKE