Com o corpo todo à espera
silencio a vontade
de me aproximar, viver.
Respiro a humidade
do nevoeiro, sempre à espera.



JOÃO BORGES

Lúcio Cardoso, Diário Completo

"23 de agosto 1954

A impossibilidade de organizar de pronto a minha vida leva-me ao desespero de ontem; sob um dia cinzento e chuvoso, passei horas e horas inteiramente inúteis, distanciado de qualquer sentimento calmo e sensato. A mesma ronda de bares, o mesmo desperdício de energia, o mesmo sono pesado e sem horizontes para acordar hoje com o coração transido de remorso e um grande sentimento de culpa.

Não, a vida assim não é possível. Há muito compreendi isto, e querer continuar esta ilusão de fuga, é nadar em vão num charco de águas lamacentas. O remédio é a paciência, mas de todas as qualidades que me faltam, esta é sem dúvida a de mais alto coeficiente. Tenho de aprender primeiro a saber o que é a paciência e depois a empregá-la com resultados positivos - este é o único meio de levar a cabo o plano que tracei e do qual dependem as únicas coisas que para mim contam nesta vida."

- Cicuta, por favor!

abraçando-a,

era a mim que eu buscava confortar

numa tentativa desesperada

de me conceder o que outrora precisava

e que me foi negado impiedosamente

... mas o vazio seria eterno

as brechas deixadas no peito

as fendas abertas nos sentimentos

a brusca afetação dos sentidos

que se fere ainda mais pela omissão

faz-se irremediável

e a ferida se eterniza

aberta para posteridade

Nuno Júdice, in "A Fonte da Vida"

Eu, sabendo que te amo,
e como as coisas do amor são difíceis,
preparo em silêncio a mesa
do jogo, estendo as peças
sobre o tabuleiro, disponho os lugares
necessários para que tudo
comece: as cadeiras
uma em frente da outra, embora saiba
que as mãos não se podem tocar,
e que para além das dificuldades,
hesitações, recuos
ou avanços possíveis, só os olhos
transportam, talvez, uma hipótese
de entendimento. É então que chegas,
e como se um vento do norte
entrasse por uma janela aberta,
o jogo inteiro voa pelos ares,
o frio enche-te os olhos de lágrimas,
e empurras-me para dentro, onde
o fogo consome o que resta
do nosso quebra-cabeças.

Se eu lhe dissesse das sombras que cobrem os meus dias,

e lhe mostrasse a obscuridade que inebria os meus sentidos

e me desfaz em lampejos e rompantes de lágrimas gélidas 

por vezes de excesso de lucidez na clareza das poucas, mas ocorrentes epifanias,

e por vezes de medo do caos que me causa a dúvida

essa que eu mesma tenho alimentado no meu exercício de existir 

Como me vês...

agora?

e como me veria...

se houvesse outrora?

Se não eu engasgo

a existência,

 essa tramóia de acaso

 destino

e forças metafísicas

 pouco aceitáveis como consolo

por vezes nos transmite o embuste

da delicadeza confortante das efemeridades

e invariávelmente,

 fora os pequenos intervalos das agradabilidades afáveis

nos arde a pele e a alma

em meio aos espatifos

dos pedaços que se dissapam

com os inevitáveis tombos

que nos fazem em retalhos humanos

a ser reconstruidos em busca de novos confortos

"A livraria Bertrand do Chiado, em Lisboa, está de portas abertas desde 1732 e é o estabelecimento livreiro mais antigo em todo o Mundo. Ao longo dos anos, a livraria Bertrand tem sido retiro de escritores e refúgio de revolucionários. As histórias são muitas, nomeadamente as que envolvem conspiradores republicanos. José Fontana (que se suicidou no interior da loja), Antero de Quental e Aquilino Ribeiro são alguns dos “fantasmas” cujas sombras permanecem vivas no interior da Bertrand." 

( Disponível em http://ebooksgratis.com.br/informacao-e-cultura/curiosidades/curiosidades-livraria-em-lisboa-e-a-mais-antiga-do-mundo-desde-1732/, acesso em 24/04/2011)

E o pior é que chamamos liberdade

a um tapete que, rolante, já não ouve

a opinião dos nossos pés; que nos leva

para onde e anuímos, alheados,

aos mecânicos desígnios do terror.

Respiramos cadeados, consumimos injustiça,
damos duas várias voltas ao risonho torniquete
que nos serve de chapéu; trocamos a cabeça
por um prato de aspirinas. Os clássicos da vida
sem tristeza nem remorso (Cinderela,

Varadero, off-shore) iluminam o cenário

em que dormimos, inocentes como balas

e nem sei como não somos mais felizes.

As rémoras, os ogres, os deuses mais bonitos,

velam nossa carne como grifos educados.

O tratado das sementes, o saber do lenhador,

queremos lá saber de quem é pobre como nós.

Confiados ao acaso, disputamos amuletos,
reforçamos sob os pés a solidez do desacerto,
colocamos outra pedra no sapato.

Para o centro do inferno dirigimos

este filho, o filho deste carro,

cativados pelo direito conquistado

de entregar os nossos dias, como rezes,

ao cutelo de despachos infiéis.

Neste cerco, viver é uma questão
de prorrogar o desalento, de iludir
o infortúnio: cerramos uma porta suicida,
desatamos a gravata, ficamos satisfeitos
quando o gelo, na bebida, é de boa qualidade.

Se olhamos para o chão desaparece

o horizonte; se olhamos para o céu

ficamos sós. Não percebo como rimos

quando pedem que posemos para a foto

de família. Alguém nos enganamos.

Confundidos pelo surto de mentira,
leiloados pela última hipnose,
enxertados no pedúnculo da morte,
semi-envergonhados, de sorriso padecido,
dizei-me se este rosto de cartão amarrotado,

se esta alma como um campo pedregoso,
se estes pés adaptados ao espinho,
se isto que nós vemos é um homem.

José Manuel Silva

Casimiro de Brito

Tu
que não cabes em casa nenhuma
tu
que vais leve como as nuvens
no outono
habitas em mim e ouço
o teu perfume a tua
respiração
nas rosas que se abrem
e dissipam
no meu poema.

Virginia Kent and Peggy Leaf - Informal Daywear by Lelong - 1934

mas gosto da noite e do riso de cinzas. gosto do
deserto, e do acaso da vida. gosto dos enganos, da sorte e
dos encontros inesperados.
pernoito quase sempre no lado sagrado do meu coração,
ou onde o medo tem a precariedade doutro corpo.
a dor de todas as ruas vazias.

(...)

os poemas adormeceram no desassossego da idade.
fulguram na perturbação de um tempo cada dia mais
curto. e, por vezes, ouço-os no transe da noite. assolam-me
as imagens, rasgam-me as metáforas insidiosas, porcas. ..e
nada escrevo.
o regresso à escrita terminou. a vida toda fodida - e
a alma esburacada por uma agonia tamanho deste mar.
a dor de todas as ruas vazias.

Al Berto

A morte e a vida morrem
e sob a sua eternidade fica
só a memória do esquecimento de tudo;
também o silêncio de aquele que fala se calará.

Quem fala de estas
coisas e de falar de elas
foge para o puro esquecimento
fora da cabeça e de si.

O que existe falta
sob a eternidade;
saber é esquecer, e
esta é a sabedoria e o esquecimento.

Manuel António Pina

O Mundo Está Prestes a Rebentar

Não olhes.
O mundo está prestes a rebentar.
Não olhes.
O mundo está prestes a despejar a sua luz
E a lançar-nos no abismo das suas trevas,
Aquele lugar negro, gordo e sem ar
Onde nós iremos matar ou morrer ou dançar ou chorar
Ou gritar ou gemer ou chiar que nem ratos
A ver se conseguimos de novo um posto de partida.

Harold Pinter

Das irrefutáveis lições de sabedoria... [aplicável mansamente?]

Aprendi com as primaveras a me deixar cortar...

e voltar sempre inteira e renovada!

 

 

 

Cecília Meirelles

Coffe

Robert Doisneau - Motorcyclists, Porte de Orlean, Paris

Lillian Bassman, 1954

Josef Fenneker, Za la Mort

Jared Joslin

aos poucos
rasgo o espelho da memória.
redesenhando novos traços
esculpidos em voo livre
sob a estrela que roubei
num olhar moribundo.

aos poucos
enterro o coração de papel.
esmagando na poeira do vento
as palavras negadas.

Ana Barros

Linda O' Grady