Tenho a boca afiada de punhais

não choro

olho os faróis com duros olhos

ardidos de quem tem febres

mas não sangro

as mãos vazias deixam passar o vento

lavando os dedos que não se crispam

não há palavras, nem mesmo estas

o único sentido de estar aqui

é apenas estar secamente aqui

cravado como um prego

em plena carne viva da tarde.

Caio... julho de 1980

Andréia... setembro de 2010